monólogos dialoguizados

asignatura pendiente.
la es? es cuestión de tiempo. dejar resolver.
acertijos enredos desencuentros olvidos perdidos en ...
no! nunca más.
la historia la escriben los que ganan.
eso te lo dijo alguien que perdió.
todos perdemos en este mundo .,, depende de que lado de él te pares ,... el mundo no gana ni perde en todo caso divide.
divide y reinarás, decía un amigo. todo tiene un sentido
depende.
o no.
claro, absurdo, me aburro, me voy; de este desesperanzado rumbo.-

A PESAR DEL CLICHÉ, NUNCA MÁS

Opresión. Años de silencio.

Unos pocos en el poder, otros muchos arrojados a los ecos del desgarro.

Comunicación inexistente, rutas sin salida, desamparo, soledad.

Han transcurrido 35 años desde que la diversidad fue traicionada por la “reorganización”.

Han transcurrido 35 años desde que la democracia fue extinguida en pos de los “valores patrióticos”.

Han transcurrido 35 años desde que a los seres humanos se les recortó su radio de decisión, de acción, de SER.

1976 a 2011. Cambio de siglo. Cambio de gobiernos. Democracia por sobre dictadura. Libertades por sobre la negación de los derechos. Nuevo paisaje. Viejas fotografías.

Pasado odiado; pero nunca olvidado.

Ser. Hacer. Futuro en nuestras manos.

PROYECCIÓN DE UN ENCUENTRO

Una tarde lluviosa de Domingo Mariano decidió asomarse por la ventana para observar las gotas de lluvia que caían copiosamente. Mariano fue invadido entonces por una sensación hermosa, que se traducía en sonrisas constantes. Habiendo pasado ya media hora desde su primer encuentro con la lluvia, Mariano vio algo que le cambió la vida para siempre. Desde entonces no sale de su casa y huye hasta de su propia sombra.  

SINFÍN

Un cielo naranja cubrió la tarde rutinaria del pequeño poblado ubicado en la ciudad de Peña. Las pintadas naranjas lograban modificar el clima reinante de tal manera que la nostalgia y la sonrisa espontánea relucían en la gente a medida que contemplaban semejante belleza natural.

Julio, sin embargo, no lograba ser preso de esa sensación; su imaginación rodaba cual rollo de película debido a que sus ojos no eran capaces de observar la realidad. Sus vitrinas al mundo eran sólo persianas que no le permitían objetivar la creatividad presente en formas, objetos, colores.

La vida de Julio, no obstante, no era digna de llanto, de pena; por el contrario: su ambición por sentir, por vivir intensamente en ese mundo – cegado- lo llenaba de aquello que el ojo no podía ver; su ser estaba fortalecido por la música, por la comida casera, por el saber, por la cultura, por los placeres más mundanos y a la vez más extravagantes.

Su alma pertenecía a una mujer de fuertes rasgos, de una personalidad sin fronteras, de una persona que componía melodías con cada movimiento: Isabel. De origen italiano, no podía eludir sus racíes; el idioma de su ancestral país resonaba en su conciencia y se transmitía a través de las partituras que emanaban de su caja toráxica.

Isabel era el bastón de Julio, así como Julio era el andador de Isabel. Se requerían el uno al otro, pero además se amaban. Existía una armonía especial en aquel cuerpo de grandes dimensiones que portaba la italiana. “La perfección no es un don diminuto”, solía pensar Julio.

En el interior de Isabel residía la más hermosa música; esta parecía hacer presión en su pecho desesperaba por salir y hacer bailar la imaginación desorbitada de Julio.

Por las noches, los amantes se juntaban en el precario comedor de la casa en la que habitaban, en donde Isabel cantaba como siempre en su idioma nativo y su acompañante se acomodaba en una de esas sillas de mimbre que se balancean desde atrás hacia delante.

Noche tras noche, Julio se embarcaba hacia lo más remotos lugares acaparando para sí la melodiosa voz de la mujer que lo acompañaba.

Fue un jueves del mes de abril que Isabel no pudo seguir cantando. Algo había pasado, algo había visto; algo tan terrible que no la dejaba hablar siquiera.

Para Julio era imposible visualizar lo terreno, no podía saber qué era lo que había privado a su musa de su musicalidad. Los brazaletes que rodeaban el brazo de Isabel renunciaron a la melodía alegre que las caracterizaba. Su vivaz sonoridad fue reemplazada por un penetrante silencio. Las vueltas por todos los continentes fueron abandonadas: no retornaron nunca los viajes al pico del Everest, a las selvas del Amazonas, a las calles pintorescas de Venecia; no más visitas al Louvre, a la torre Eiffel; se habían acabado las escapadas a Vietnam, las charlas con los Samurai, las sumergidas en los mares de las playas costeras de Sidney.

La ambición de Julio por el conocimiento general había aumentado su imaginación de tal manera que sus deseos eran incontenibles. Lamentablemente, Isabel ya no emitía nota alguna. La música ya no era escuchada en esa casa avejentada en la cual fueron tejidas las fantasías más interminables.

Isabel había sido testigo de algún hecho atroz, temible, que Julio siempre imaginará, pero que nunca podrá entender; porque en su mente anidan fantasmas del pasado, ilusiones del futuro, pero siempre enjauladas en una mente que nunca vio nada; ni siquiera a su una vez amada Isabel.

Ya surgirá un nuevo amor, una nueva inspiración para que sus sueños sigan alimentando a otros, que nosotros nunca entenderemos, ni siquiera la una vez amada Isabel. 

Por cada gota un impulso.

Por cada gota una reflexión.

Por cada gota un suspiro,

Una lágrima,

Una sonrisa.

Por cada impulso una gota más fuerte.

Por cada reflexión una gota más suave.

Por cada suspiro, lágrima, sonrisa,

Una gota que baila en el aire.

Se suceden gotas cual corcheas.

Se suceden gotas cual semifusas.

Las notas musicales transitan

por entre las voces.

Partituras de agua se deslizan

Entre la gente que transita

Al son del compás de la lluvia.

La lluvia cae.

Y con ella cae lo olvidado.

La resaca del recuerdo.

Lo mas subterráneo del pasado.

Se hace presente la memoria.

La memoria obliga a recomponer fragmentos del tiempo.

Los hilos enredados.

Que alguna vez fueron

Componentes ensamblados.

El mosaico de sensaciones

Se hace patente en las miradas.

Las miradas se encuentran.

Se construye una cápsula.

Que encierra tiempos y fragmentos olvidados.

Ethel - última parte

¡Oh, dioses de la noche!

¡Oh, dioses de las tinieblas, del incesto y del crimen, de la melancolía y del suicidio!

¡Oh, dioses de las ratas y de las cavernas, de los murciélagos, de las cucarachas!

¡Oh, violentos, inescrutables dioses del sueño y de la muerte!

Se encienden las luces; amarillentas. Ambientan el cuarto de modo sombrío, imprimen un tono sepia en la escena. Hay una mecedora, una mesita de luz con un mantel tejido a crochet, y sobre ella hay una lámpara de los años ’20: apagada. Hay persianas; están cerradas. Se respira el polvo y la humedad en una casa en donde no entra el sol hace ya muchos años. Ethel se sienta en la mecedora.

Habla sola. Los años y la soledad crónica le enseñaron a ser ella misma su mejor compañía: emisora y receptora de sus propios diálogos.

Ethel: Me pregunto por dónde andarán todos aquellos seres queridos con los que compartí mi camino alguna vez: Robert, Alice, Dorothy, y… ¡Wayne… oh, amado Wayne! ¡Cuánto te extraño! Parece ayer que estabas a mi lado, leyendo el periódico mientras yo hacía las prácticas para el coro de la iglesia. Cómo añoro tus halagos a mi voz. Solías decir: tu corazón no bombea sangre; bombea melodías, de las más hermosas. O algo así como: mis oídos vibran de emoción al escucharte. ¡Oh, Wayne! ¿Cómo es posible que te hayas ido, que me hayas dejado? Contigo podía admirar la vida de una manera tan colorida, tan vivaz, tan completa, tan musical, tan perfecta… te fuiste y se apagó mi alma, y con ella, mi vista. La ceguera me invadió por completo. Te la llevaste para vendar mis ojos de las atrocidades, ¿verdad?, de la maldad, de la podredumbre del mundo. No sé si el mundo está podrido, pero sí lo estoy yo; me estoy desvaneciendo, estoy cada vez más metida para adentro, evitando el universo social y reforzando cada vez más mi mundo interior: en descomposición. ¡Te necesito! Robert nunca está en casa y sospecho que está imbrincado en un asunto turbio, oscuro, lúgubre –Cómo culparlo, con las desgracias que vivió: primero tú, luego su padre asesinado por dos matones a la salida del trabajo, y luego Ella…  mi querida Ella. En fin, Robert (hace una pausa, rogando que no le rueden lágrimas de sus ojos; se prometió a sí misma no llorar nunca más luego de la muerte de Wayne: tenía que ser fuerte): las pocas veces que viene a casa está rodeado de olores muy fuertes, mezcla de Brandy con marihuana- lo sé porque mis ojos ahuecados le ordenaron a mis otros sentidos que profundicen su percepción-.  ¡Oh, Wayne!, vivo tan mareada que ya no sé qué siento y qué no, qué huelo y qué no… prefiero dormir antes que hablar sola- tarea que se me hizo tan habitual-. Me siento como una hormiga intentando llevar alimento para su comunidad, pero que es pisoteada por pies humanos, gigantes ante el visor de la pobre criatura diminuta; aún peor: me siento una hormiga pisoteada por pies tan grandes, tan… pies que ni siquiera puede ver; tan sólo puede desesperarse y experimentar sufrimiento sin poder ver la causa de su dolor. ¡Oh Wayne!, mi voz ya no emite hermosas melodías; mi voz parece un instrumento viejo y desafinado. ¡Oh, Wayne, tan humillada y abatida me siento!

Apagón.

Ojos que sufren. Ojos que gritan. Ojos que abren otros ojos. Ojos que quieren ser vistos. Ojos retratados. 

Ojos que ven múltiples imágenes. Ojos que no logran recomponer escenas. Ojos desperdigados. Ojos que quieren ser ensamblados. 

Ojos que quieren ver por otros. Ojos encontrados en un pasado, en un presente. Ojos que quieren vislumbrar un futuro. Ojos que ya perdieron la esperanza. Ojos que denotan alegría. Ojos cargados de emoción. Ojos que enmarcan una realidad que quiere ser otra.

Ojos que no ven. Ojos que sienten. Ethel.